Literatura de Ariovaldo Matos e de Ricardo Matos.

                                          O sonho        Os olhos ardiam. Por vezes, cochilava átimos. João Carlos estava dirigindo a mais de 16 horas consecutivas. Estava perdido. Não tinha a menor noção de onde se encontrava. Mesmo amedrontado, devido ao ermo do lugar, estacionou o veículo junto à cerca de arame farpado da estreita rua de barro. Acendeu as luzes do pisca alerta, desligou o ar-condicionado e dormiu. Sonhando, João Carlos recordou cada detalhe do sobrado da fazenda de cacau construído pelos bisavós no alto da colina. A Casa Grande, como corriqueiramente chamavam, possuía um singular projeto arquitetônico. Vários janelões enfeitados por gradis de ferro harmonizavam com o telhado de beiral saliente. Na entrada principal, pequena escada de mármore, com cinco ou seis degraus, conduzia à varanda onde grandes portas trabalhadas de cedro possibilitavam a entrada para a sala de visitas da casa ricamente decorada. — Lustres de bronze e cristais eram afixados no teto de

  Wil Bill Hicock As carruagens rodavam muito próximas, estranhas passavam... Meu grande herói era Wild Bill Hicock. Sobretudo amava-o quando, de modo certeiro, ele utilizava   seus dois revólveres sem os retirar dos coldres: despejando o sagrado chumbo da justiça e os bandidos caíam mortos. Interessavam-me aqueles corpos no chão. Neles imaginava caras diversas, segundo as exigências de minhas circunstâncias. Ultimamente, por exemplo, era Alípio, meu rival quem caía morto com maior assiduidade. E, de outra parte, havia muito dos traços de Dilma, a filha do Sr. Adriano, nas mocinhas que meu grande herói terminava beijando ou abraçando. Meu pai no entanto, preferia ouvir óperas e operetas. -- Guga – chamava – venha até aqui. Punha-me ao seu lado, sentadinho, e ordenava: -- Ouça, com atenção. O disco 78 rodava no prato do gramofone Victor (eu espiava o cachorro imobilizado, um belo cachorro, irmão de rin-tin-tin) e após o último agudo ou o último grave, ele inquiria: -- Qu